Il Vino delle Fate (poesia)

Sono ubriaco del vino mielato

dell'eglantina dischiusa dalla luna,

che le fate raccolgono in coppe di giacinto.

I pipistrelli, i ghiri, e le talpe

dormono nei muri o sotto le zolle di prato

del cortile vuoto del castello;

e quando è versato sulla terra estiva

o i suoi fumi salgono tra la rugiada,

sono pieni di allegria i loro sogni lieti,

sussurrano nel sonno la gioia; perché poche

delle fate sopportano queste coppe nuove!


Percy Bysshe Shelley